Hoy tuve mi mente huérfana
donde cabrían
solo voces escondidas
de vértices obtusos.
Los boligrafos morían
y escondían
tras la sombra húmeda del pliego,
esperando una palabra
tal vez un gesto
de color púrpura plasmado.
Pude ser vertebrado o invertebrado
torpe o solitario,
como mi viejo traje
guardado entre recuerdos
o aquel maletín
que está a la espera
de perder sus hongos.
Mi alma se fractura
haciendo equilibrio
en los bordes de la espera,
mientras los poemas se juntan
para formar corrientes
de vertientes interiores
ahogando el caos
en medio del silencio
y construyendo esquina
a la vuelta de la calle.
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